Cambalache 3,14 - La vidriera irrespetuosa


Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé.

La Universidad Pública Española (UPE): 8 años de vacaciones

Os traigo una reflexión de Francisco J. González Vázquez, autodefinido como Observador universitario offside que comparto en muchos de sus puntos y que da qué pensar.
Las cúpulas y colectivos de la UPE llevamos 8 años de vacaciones.

8 años ignorando la actual crisis.

Y lo que es peor para los universitarios, estudiantes o empleados: 8 años mostrando un absoluto desinterés por la mejora de la UPE, por impulsar estudios sobre su situación, por impulsar reformas.

Seguimos, lo mismo que hace 8 años con:
  • las mismas ofertas de formación sin estudios sobre la demanda;
  • las mismas modalidades y métodos de formación;
  • la misma organización artesanal y minifundista de la investigación universitaria;
  • la misma gestión amateur de la universidad;
  • la misma falta de seguimiento y atención a los estudiantes;
  • la misma falta de estudios sobre la calidad de los resultados;
  • las mismas relaciones autistas con el entorno;
  • las mismas relaciones universitarias con el resto de Europa prácticamente reducidas al Erasmus;
  • las mismas políticas a ciegas de desarrollo, de personal, de centros y de titulaciones;
  • la misma opacidad en la dotación y provisión de plazas docentes y no docentes.
De Europa hemos copiado los formularios, encuestas e informes rutinarios. Prácticamente no sirven para nada: No tiene importancia, es para que no digan.

A pesar de los peligros imaginarios que ven algunos, no pasa nada: Hemos conseguido inventar Bolonia sin Bolonia, Bolonia sin Europa.

Todo esto lo hacemos olvidando que la Universidad Pública es frágil.

Es frágil por dos motivos:
  • En primer lugar, a diferencia de otros países que muestran un respeto por lo público, aquí combinamos una alta demanda de empleo público, incluso recurriendo a prácticas no mal vistas como el enchufismo y la prevaricación, con el desprecio por las instituciones, hasta por las que nos dan de comer.

    No es raro ver a funcionarios denigrando a la Administración o a docentes de la pública enviando a sus hijos a la privada. Un número significativo de nuestros altos funcionarios están de paso en el sector público, deseosos de dar el salto al privado, haciendo méritos para que los privados los acojan como uno de los suyos.


  • En segundo lugar, por el acoso financiero, ávido de nuevas áreas de negocio o de apropiarse de otras. En el caso de nuestro país representado por liberales de la empresa subvencionada, del concurso amañado, del fraude fiscal, de los pagos en B y del pelotazo; liberales de la enseñanza catequística y segregada. Liberales encabezados paradójicamente por altos funcionarios tales como Cospedal Santamaría Rajoy y Aznar.


Hay dos factores que explican en parte la actual situación de la UPE.
  • Uno, el persistente deseo de promoción social de las clases medias españolas desde los años 60 concretado en la demanda de un título superior para sus hijos. Esto ha sembrado España de centros públicos de enseñanza superior sin más criterio que las relaciones de fuerza entre las diversas poblaciones y autonomías y con resultados (a falta de estudios) posiblemente similares a los que han producido aeropuertos sin aviones, líneas de AVE sin pasajeros, autopistas sin vehículos, museos sin visitantes, polideportivos, paseos marítimos, etc.

  • Otro factor: el tradicional Espíritu Placero de los docentes públicos. Para esta concepción una universidad pública es como un mercado municipal. Cada docente tiene su puesto en el mercado y sus obligaciones terminan en él: en que su mercancía particular, pollos, lechugas o pijotas esté fresca y bien presentada. Tampoco se necesita mucha innovación, porque los puestos suelen ser de mercancía fija. (El que quiera innovación que vaya al supermercado o al bazar chino). Los clientes se ocupan de ellos mismos. Y del mercado, el Ayuntamiento. Eso sí tienen una asociación de placeros que hace todo lo posible para que los puestos vacantes queden en manos conocidas y no en foráneas. En el caso de la UPE, todavía mejor porque como placeros no tenemos que ocuparnos de los ingresos: los tenemos garantizados, también nos paga nuestro Ayuntamiento.

    Hay entre nosotros gentes que creen que nuestro Espíritu Placero es, en tanto que tradicional, entrañable, incluyendo sus características también tradicionales tales como la existencia de una nebulosa aristocracia placera a modo de gobierno en la sombra, la sucesión monárquica en la presidencia de la junta de placeros, las adjudicaciones caseras de puestos, los juegos administrativos opacos, etc.
Al estilo Mariano, abundan entre nosotros los que creen que la UPE no tiene por qué cambiar. Que eso de mejor formación, más investigación, más tecnología, mejor gestión, más Europa son simples consignas que no nos afectan.

Esta idea tiene dos puntos débiles: los poderosos enemigos externos de la UPE y la posible desilusión del público, muy crítico recientemente con el funcionamiento de las instituciones públicas. Esta desilusión es muy fácil de excitar como se ha visto en las luchas de años pasados de funcionarios, enseñantes y sanitarios.

Resumen: la UPE es frágil y está en una situación de riesgo.

En mi opinión la Enseñanza Superior y la Investigación en España necesitan urgentemente:
  • Una Auditoría, que cristalice en un banco de datos público y en un Libro Blanco;
  • Un debate público sobre la base anterior;
  • Propuestas de los grupos políticos y de otros grupos ciudadanos;
  • Un plan de reforma de nuestra Universidad pública, consensuado.
Naturalmente, me refiero para empezar, a una auditoría en profundidad e independiente: hay otras, pero no son auditorías. Es decir un análisis por especialistas acreditados españoles y foráneos. No de nuevos informes igualmente amateurs de "grupos de sabios", personas muy estimables en campos particulares y que puntualmente pueden hacer observaciones muy pertinentes, pero que nunca se han dedicado profesionalmente a analizar el funcionamiento de todo un sistema educativo, como es el caso.

Y cuando digo consensuado, quiero decir consensuado.

Si este proceso tuviera éxito podría emplearse la fórmula para abordar otras cuestiones igualmente candentes que tenemos como país.

Saludos en Wilhelm von Humboldt, fundador de la Universidad moderna.

2015-04-14 14:16 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Requiem para mi mundo

Ahora que estoy hundido, puedo decirte tantas cosas. Ahora que me siento triste, que estoy vencido. Ahora que he perdido todo lo que nunca tuve, montón inerte de maquinaria inmóvil, náufrago vomitado por la nieve.

Mis esporas de ilusión se han multiplicado. La bella fantasía de mis sueños se ha perdido. Los viejos amigos que antes tuve se han quedado colgados. Estoy solo, porque esta noche bailan los recuerdos bajo la gigantesca moneda de plata de la luna. Estoy solo, porque no sois de mi mundo y sus habitantes han huido.

Todos los que fui andan lejos de mi cerebro. No quisiera retenerlos: son libres, son agua, son lluvia, sol, flor, pájaro, cadáver y gaviota. Han desertado. Hicieron bien.

Mi mundo se destroza. Caen los hierros retorcidos, los escombros, se queman los poemas. Me gustaría besar los labios azules de la muerte, copular con ella entre las margaritas del parque, penetrar en su ser como la aurora empuja al día, revolver con ansia sus entrañas esqueléticas. Me gustaría hacer el amor con la aurora, arrojar todos los coches de esta maldita ciudad al río. Beberme de un golpe todas las miradas de tus ojos secos y perseguir tenazmente una estrella por la orilla del mar. Quisiera girar alrededor de tu mundo. Mi mundo, ya lo sabes, se destroza.

¡Llévame contigo! Quiero viajar a tu mente, darte la mano despacito, arañar pedacitos de miseria de las paredes de tu cuerpo. Quiero acariciar tus senos y encontrar la dulce sorpresa de tus pezones. Imágenes de mi vida acuden desde el olvido, se precipitan en mi cuerpo como si quisieran arrastrarme. Me hacen daño.

Burlaré a los asesinos del hombre. Los verdugos están en la calle, esperando mi regreso. Vuelvo de un largo viaje y estoy seguro de que nunca sabrás dónde he estado.
Navegué las tierrras en un arado; he sido buey, labrador y semilla. Luego estuve deambulando por el asfalto, perdido como un búfalo en el desierto. Salté por encima del odio, del orgullo, del dolor del todo. Estoy hambriento y cansado, déjame dormir en tus rodillas.

Déjame dormir en tus rodillas, déjame ser un sueño. Quiero saber que estoy dormido para siempre, que estoy inerte, que estoy muerto. Quiero saber por qué no existo. Quiero olvidarme de que estoy siendo. Déjame caerme de mi paraíso, volar como si fuese un niño. Y luego, darme cuenta de que estoy vivo, palparme, sentirme, aborrecerme, despreciarme. Quiero luchar por lo que vivo. No quiero nada, quisiera el no, quisiera irme.

Y me digo: ¡Basta! Escribo. Es lo que hago y porque lo hago me siento nuevo. Quiero quemar mis esperanzas en las hogueras mortecinas de los sin ley. Mirarme en los espejos sin fondo de tus pupilas y avanzar hasta el final de los caminos.

Una vez, cuando era flor, hablé del sol con los pájaros. Una vez, cuando fui estrella, tuve celos de la luna. Otra vez recordé el tiempo exacto que duró mi vida como buitre, como carcajada, como suspiro. Dios no existe.

Dios no existe, pero nos hacen creer que es necesario.
Dios existe, es superior al hombre, lo domina, lo humilla. Dios es el Poder, es el Estado, son Ellos. ¿Me creerás cuando te diga cuanto Lo odio?

Ellos se han ido, yo permanezco. Pero soy fugaz como un lugar, como un perro callejero; soy vulgar como una caja de cerillas, como un papel carbón, como un pañuelo negro. Estudio mi sitio antes de sentarme, pero luego no me siento. Soy un árbol con los párpados llenos de rocío. Soy un hombre con las manos llenas de lágrimas. Las perlas rodaron hacia las alcantarillas, las ratas de ciudad tienen un nuevo postre en su mesa.

Si estoy loco, amo mi alucinación cotidiana. Soy esclavo gratuito de mi fantasía, gustoso y espontáneo hasta donde el dogal de mi cuello me lo permita. Llamaré a un herrero para que rompa los eslabones; llamaré a un mecánico para que venda mis tuercas y tonillos a granel. Abandonaré mi cuerpo en una esquina del camino, para que no digas que tuve la amargura de no haber sido y el recuerdo de ya no ser. Vivirás conmigo como si la tierra nunca fuera a confesarnos cuál es su hijo.

Te diré “¡Hola!” y “¿Como estás?”. No volveré a tomar el tren de la demencia antes de medianoche. Calentaré mi cuerpo al sol de los planetas, danzaré como si fuera el último, como si fuese único, como si llorara.

Te diré -¡Adiós! Seré para ti como la espuma del mar para la playa, como la huella del reno para la nieve, como el árbol caído en la montaña. Me haré pequeño, inexistente, me perderé en tus bolsillos, en tus pelos, en tus pendientes de cristal. Me cortaré las venas, les haré un nudo y predicaré por los senderos todas estas mentiras.

Tiraré tus muñecas a la basura, no me gusta verte jugar con los sentimientos de los hombres. No sé si alguna vez te he dicho que me haces daño cuando me miras porque siento que puedo vaciarte como a una botella de ginebra, volverte del revés como a unos pantalones rotos. Mis amigos han huido, ¿por qué te callas?. Tú no tienes la culpa, nunca supiste quiénes eran, jamás los conociste.

Brinca por encima de mis hombros, abre las piernas hasta apoyarte en el horizonte infinito de los mares. Hinca tu cuerpo en la arena de mi patíbulo, estás deseando que llegue a ti y entonces seré tuyo. Pero nunca lograrás apoderarte de mi ego destrozado.

Enero también ha huido. Escapó con su mochila para ver a Venus en la galaxia de los sin patria. Todos perseguimos una lucha indeseable, todos queremos más vida. Pero nadie nos la dará, habrá que tomarla.

Y aquí estamos, peregrinos, mendigos, enfermos, endemoniados. Despreciando el perdón divino, marionetas sin cadenas, payasos nocturnos.

Perseguidme otra vez por las calles, mis perpetuos agobios. La yerba crece en las esquinas, el sol luce en los rincones. Las sombras huyen a vuestro paso, pero yo soy un hombre tranquilo. Hojas de coca brillan en los tejados de las mansiones de los millonarios de otra tierra. Los ministros dictan órdenes absurdas que nadie cumplirá. Creo que todos los sentimos cuando te fuiste, mi amigo del alma, mi yo.

Mis colegas están sentados en los bordillos de la calzada. Un amante las cosas hermosas descansa para siempre lamiendo mi sangre en el asfalto. El humo me ciega, el ruido me aturde, odio tanta gente desconocida. Parlotean sin parar de cosas estúpidas, queman su mente sin dueños, fantasmas con número, no-personas, eternos vigilantes de sí mismos. Neura, mierda, humo, ruido, gente, agobio, coches, ciudad, mando, disciplina, sometimiento, humillación. Estoy hundido, sacadme de este pupular, de este quasar, de este agujero negro. Por favor.

Aquí no hay luz, no hay manos que vuelen, no hay bancos en los parques ni flores en las macetas. Sólo números detrás de un número, síes dóciles posándose en los labios marchitos de los que nunca supieron ser una puesta de sol. Hay insultos, promesas, enfados, perdones. Construyendo una horrorosa comedia bufa de la que no podemos salir y a la que no queremos bajar. Nadie hace castillos de arena, ni sube a los árboles con los niños. Ritmos monocordes que no son música, flashes dolorosos que no son colores.

Destrozáis mi universo como rompisteis el barrio de mi infancia. Lo llenáis de ladrillos y cemento. Ponéis barrotes en las ventanas, fósforos ardiendo en los buzones llenos de cartas de amor. Hacemos equilibrios sobre píldoras volcánicas, malabares con micropuntos ardiendo bajo las cejas, amor con excipiente cantidad suficiente.

Quemar literatura es algo demasiado lógico para ser cierto.

Y toda una presencia inconmensurable. Y todo un montón de billetes de euro pavimentando matemáticas pretensiones sin argumentos. Televisores en color, hologramas, música de los grandes hermanos de la cifra. Alguien canta como un gorrión masticando insectos. Arroja la colilla encendida en el depósito abierto del todoterreno. Vístete del color de la fruta, pierde tu mirada bajo una piedra de coral.

La tierra muere. Sueño con bosques inmensos en el Norte, descansar en un lago añil. Feliz en la taiga virgen, en la playa desierta. Feliz en mi mundo, si no lo hubiérais destrozado.

Mi mundo se destroza. Requiem para mi mundo.

2015-03-28 10:38 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Otra noche más

Viniste a mí por mis palabras
y sólo encontraste sexo,
pero nunca te oí quejarte.

Pocas entienden a Scherezade,
aunque todas gustan
de sus cuentos

2015-03-27 18:23 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Jean Seberg 8/9/79

En la ira, siempre se asesinaba - indiferente - se arrojaba a las vías del metro - simulando desvanecimientos - y luego - me reprochaba - mi impotencia y mi ardor - mis ojos - mi sexo - las noches contigo -el alcohol - siempre.

En la ira - siempre se asesinaba - paseando bajo las hojas - grises de otoño - junto al río - siempre se asesinaba - hablando - con la voz pastosa - y las venas agujereadas - rubia y lisa - como una chanteuse parisina - de los trágicos 20 - yo la amaba.

En la ira -sus ojos nubosos - se perdían - entre su párpados rojos - en el tiempo - diferentes bragas azules - cuando se fue - aquella noche - yo la amaba.

En la ira - su sexo se inflamaba - como las puertas del averno - huye - agua mineral y optalidón - 33 FF - una manta - y las llaves del coche - no la olvidaré - música y fundir en negro - aunque en la ira - nunca pude comprenderla.

Escrito el 11 de Septiembre de 1979

2015-03-25 19:36 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Malditos sean

el viernes de Dolores
y el día del Padre

las tardes de paseo
y las fiestas de cumpleaños

el equinoccio de primavera
y el olor a azahar

si del amor que tengo
nada puedo darte

2015-03-19 21:28 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

De la casa de los sueños

¡Cómo desaparecen
-aunque quisiera retenerlos-
de mi memoria
tu olor,
tu textura,
tu sabor!

Estos duran
lo que tarda
en apagarse un sonido

Y su recuerdo
- que,
al principio,
parece
indeleble-
desaparece
como si estuviera
escrito en el agua

Pero al final
volví
de la casa de los sueños

2015-03-16 12:40 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Te asomaste a mi vida

y ya nunca
dejaste
de estar
en ella

como una enredadera
como un abrazo
como el mar
como el amor
como el sexo
como tú
como si hubiera dios
como si fuéramos dos

2015-03-11 09:15 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Te lo digo pocas veces

y debería decírtelo todos los días. Y todas las veces que te lo dijera, serían pocas.

A veces, no encuentro las palabras o no encuentro el momento o me da vergüenza o no estamos acostumbrados o no me estás escuchando o yo que sé.
Pero hoy te lo voy a decir: Gracias por estar siempre ahí.

Benedetti, para variar, lo decía mucho mejor.

Pero no lo envidio, él no te tenía a ti.

2015-03-10 12:57 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Contenta cuando estoy triste,
veloz cuando soy lento,
bálsamo para mi dolor,
mi extraña, mi otra, mi yo.

Incapaz de adivinar mis deseos
pero en cambio
tan sabia y sagaz
como para saber
el momento exacto hasta
el que puedes esperar.

2015-03-10 12:54 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

10 de Marzo de 1991

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.
La cosa es muchísimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimó a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchísimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan sólo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas
M. Benedetti

2015-03-10 02:40 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

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