Cambalache 3,14 - La vidriera irrespetuosa


Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé.

Ni perdido ni atrapado

ni en tus redes ni en las suyas.
Ni de todas ni de una.
Simple, inexplicado.

Como si supiera lo que estoy haciendo,
como si acabara de inventarme
un nuevo día.

Como si no lo tuviera pensado.
Como siempre.

Como nunca.
Como si lo tuviera pensado.

Como si no supiera lo que estoy haciendo.
Como si un nuevo día
acabara de inventarme.

Complejo, pero estudiado.
De todas pero tuyo.
En sus redes y en las tuyas.

Atrapado. Perdido.

2014-04-21 21:11 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Yo tb tq

O porqué hay que quedar en vez de mandarnos whatsapps (o de leer blogs). ¿Una cervecita?



Un corto de Dani Montes.

2014-04-01 23:46 | Categoría: | 2 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Como ayer

Me cuesta trabajo pensar
que los besos saben igual
después de treinta años.

Me cuesta trabajo saber
que era tan fácil entrar
en tu deseo.

Me cuesta trabajo creer
que una vez me dejaste
por acariciar tus senos.

Me cuesta trabajo decir:
una noche como ayer
y el ruido del mar.

Me cuesta trabajo olvidar,
me cuesta trabajo querer,
me cuesta trabajo amar

2014-03-22 17:21 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Carnaval - Tango

1927
Música: Anselmo Aieta
Letra: Francisco García Jiménez




¿Sos vos, pebeta? ¿Sos vos? ¿Cómo te va?
¿Estás de baile? ¿Con quién? ¡Con un bacán!
¡Tan bien vestida, das el golpe!...
Te lo digo de verdad...
¿Habré cambiado que vos, ni me mirás,
y sin decirme adiós, ya vas a entrar?
No te apresures.
Mientras paga el auto tu bacán,
yo te diré:

¿Dónde vas con mantón de Manila,
dónde vas con tan lindo disfraz?
Nada menos que a un baile lujoso
donde cuesta la entrada un platal...
¡Qué progresos has hecho, pebeta!
Te cambiaste por seda el percal...
Disfrazada de rica estás papa,
lo mejor que yo vi en Carnaval.

La vida rueda... También rodaste vos.
Yo soy el mismo que ayer era tu amor.
Muy poca cosa: un buen muchacho,
menos plata que ilusión.
Y aquí en la puerta, cansado de vagar,
las mascaritas al baile miro entrar.
Vos entrás también
y la bienvenida, a media voz,
yo te daré.

Divertite, gentil Colombina,
con tu serio y platudo Arlequín.
Comprador del cariño y la risa,
con su bolsa que no tiene fin.
Coqueteá con tu traje de rica
que no pudo ofrecerte Pierrot,
que el disfraz sólo dura una noche,
pues lo queman los rayos del sol.

2014-03-16 23:19 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

1,2,3.14... LA VIDA DE PI - Vacaciones en Roma - Los del Perchero

Carnaval de Cádiz:

Cuando empezó en el colegio iba de problema en problema...



Actuación de Los del Perchero (Vacaciones en Roma) el domingo 2 de marzo de 2014 en el barrio de La Viña durante el carnaval de Cádiz.

2014-03-14 14:51 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

EL NÚMERO PI, poema de Wislawa Szymborska

El admirable número Pi
tres coma uno cuatro uno.
Las cifras que siguen son también preliminares
cinco nueve dos porque jamás acaba.
No puede abarcarlo seis cinco tres cinco la mirada,
ocho nueve ni el cálculo
siete nueve ni la imaginación,
ni siquiera tres dos tres ocho un chiste, es decir, una comparación
cuatro seis con cualquier otra cosa
dos seis cuatro tres de este mundo.
La serpiente más larga de la tierra suma equis metros y se acaba.
Y lo mismo las serpientes míticas aunque tardan más.
El séquito de digitos del número Pi
llega al final de la página y no se detiene,
sigue, recorre la mesa, el aire,
una pared, una hoja, un nido de pájaros, las nubes, hasta llegar
directo al cielo,
perderse en la insondable hinchazón del cielo.
¡Qué breve la cola de un cometa, cual la de un ratón!
¡Qué endeble el rayo de un astro si se curva en la insignificancia
del espacio!
Mientras aqui dos tres quince trescientos diecinueve
mi número de teléfono la talla de tu camisa
el año mil novecientos sesenta y tres sexto piso
el número de habitantes sesenta y cinco céntimos
dos pulgadas de cintura una charada y un mensaje cifrado
que dice vuela mi ruiseñor y canta
y también se ruega guardar silencio,
y se extinguirán cielo y tierra,
pero el número Pi no, jamás,
seguirá su camino con su nada despreciable cinco
con su en absoluto vulgar ocho
con su ni por asomo postrero siete,
empujando, ¡ay!, empujando a durar
a la perezosa eternidad.

2014-03-14 11:23 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

☆☆☆☆☆☆☆☆☆ Ya nunca juego al ajedrez (23-F)

Tú estabas en Londres abortando el hijo que nunca tuvimos -aquí no se podía abortar legalmente, aunque se hacía en condiciones inhumanas-. No habíamos salido al extranjero. A ti te echaron las monjas del colegio y te mandaron a casa, pero te fuiste al Parque de los Príncipes a fumar porros. Yo estaba perdiendo al ajedrez cuando empezó a sonar la música militar en la radio del bar. A ti, que compartiste mi vida tantos años, aún no te conocía. Tú habías huido de mí y lo viste con la boca abierta y alucinada en una televisión australiana donde nunca daban noticias de España. La gente, silenciosa, acumulaba comida en los supermercados y nosotros no teníamos dinero -fin de mes para estudiantes de principio de los ochenta- ni televisor para ver las noticias. Pasamos la noche en casa de unas vecinas treintonas, pegados a una televisión que recuerdo en blanco y negro, no sé si por Objetivo Birmania, porque así estaba mi alma o porque realmente era en blanco y negro. Pensamos en irnos a Portugal. Buscamos un amigo con coche. Estábamos en las listas. Había listas.

Ahora tu marido -al que entonces aún no conocías- se está muriendo poco a poco. Tú te acabas de separar. Yo me sigo creyendo el mismo, aunque no tengo el pelo largo y casi no tengo pelo ya. A ti te conocí y te perdí, creo que afortunadamente para los dos. De ti no sé casi nada, sólo que estás muy delgada y que vives en Cádiz después de haberte ido tan lejos. Tengo la nevera llena y un cajón con velas, pilas y linternas por si hay una catástrofe. Y un grabador de DVD con disco duro. Voy a Portugal a dirigir tesis doctorales. Tengo un coche. Nunca juego al ajedrez. Mi alma tiene días en blanco y negro, pero ahora esos días los veo con colores sucios.

Ellos pasaron pocos años en las cárceles (se les aplicó el código del 73 que ahora se reinterpreta para otros terroristas). Comían marisco que les llevaban de los mejores restaurantes y tenían celdas individuales amplias y limpias.

A nosotros nos enseñaron que la libertad tiene un límite que nunca nos permitirán traspasar. Hace venticinco años. Yo tenía veinte y me iba a comer el mundo. Ese día me di cuenta que ese bocado era demasiado duro. Que los Hombres Grises nunca me dejarían.
Se ha convertido en tradición. Este texto se publica anualmente en esta bitácora desde el 23-F de 2006.

La película Años de plomo, de Francisco Aguirre, está basada en este texto y se sigue esperando un pronto estreno.

2014-02-23 10:23 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Traiga otra caña (Tango)

Traiga otra caña quemada
que tengo seco el garguero,
porque si me acuerdo de ella
de pena y rabia me muero.
Traiga caña con pimienta
para un hombre que lloró,
para poder ir ahogando
las penas que siento yo.

Yo no creo en los amores,
ni en hombría, ni en placeres,
ni en ruego de mujeres,
ni en la palabra de honor.
Pa’ mí no tiene la vida
nada que valga la pena,
cuando se pierde pa’ siempre
la madre, la madre buena.

Siga llenando mi copa,
sin mezquinarle, pulpero,
para emborrachar dolores
lo que me sobra es dinero.
Traiga caña, mucha caña,
que pa’ mí todo acabó,
para que quiero la vida
si mi viejita murió.


Música: Antonio Scatasso
Letra: Alberto Novión

Y la versión de los dos Ángeles: D'Agostino y Vargas;

2014-02-12 10:52 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

☆☆ Fragmento de ESCALERA PARA LLEGAR HASTA LOS PROPIETARIOS DE LA CIMA...

[Pero tal vez sea descortés
presentarlos de esta manera
  ellos al fin y al cabo son
   al fin y al cabo genocidas
    hacen un gran consumo de psiquiatras
     ¿no tenemos misericordia
      al fin y al cabo?]
y cuando cae la noche
 suelen acompañar
  en la oración a sus cachorros
   y recogen el corazón
    y escuchan un poco de música
     con la paz que el silencio
      atravesando muertos guerras
       deposita en su alma

Difícil de entender. Difícil de entender.
                        ¿Cómo
                       pueden
                        vivir
                      sabiendo
                        que
                       nadie
                        los
                      quiere?

Felix Grande, 1973. Del libro colectivo Chile en el corazón

2014-01-30 14:25 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

José Emilio Pacheco, se fue otro grande de la Literatura.

Alta traición


No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.

2014-01-29 09:20 | Categoría: | 1 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

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