Cambalache 3,14 - La vidriera irrespetuosa


Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé.

Maldiciones

Malditas sean las tabernas
-y las canciones-
Malditas para siempre
las palabras
-y las miradas-

Maldigo mis sueños,
mis miedos, mis alas

Maldito por siglos
sea el día que supe
que solo fui el vino
en el que derramabas
tus lágrimas

2014-10-28 11:03 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

☆☆ Nómada (19/10/2007)

Todas las ausencias son temporales:
has de saber
que un día
me iré como tú
o quién sabe
olvidaré que te has ido
u olvidaré que existías
te olvidaré como madre
- la cabeza agujereada por la proteína Tau -
ha conseguido ser féliz
olvidando que ya no estás.

Pero
mientras tanto
te sigo echando de menos.

2014-10-19 12:56 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Un blog en memoria de Ferran Hurtado

Ferran Hurtado Memorial, un blog para Ferran.
Lo que sigue es un extracto levemente editado (añadiendo enlaces) del anuncio hecho por Joseph Mitchell en la lista internacional de Geometría Computacional.




It is with a heavy heart that the international computational geometry community bids farewell to our dear friend and colleague, Ferran Hurtado, who suddenly passed away yesterday (Oct 2).

Ferran gave of himself as a teacher, a mentor, a scholar, a colleague, a leader, a husband, a father, and as a kind and ever generous friend, to all who had the distinct pleasure of knowing him.

The CG community celebrated Ferran's contributions at the EGC Ferran-fest in June, 2011. In the photos of the joyous occasion we are reminded of Ferran's influence on us all, and his infectious kindness.

Pictures taken during the meeting:

Presentation, mainly with pictures of the album offered as present to Ferran:

Some videos of the social dinner:

Ferran was recently included in the "Tree of Mathematics", an initiative of the Spanish Mathematical Society to "publish the profiles of scientific Latin American personalities, including Spain and Portugal, known for their research in mathematics or relevance in the use of mathematics (in science, technology, economics, ...), by their high creativity and influence, and their ability to inspire younger generations." See http://www.arbolmat.com/ferran-hurtado/

The Spanish Mathematical Society has sent out an announcement of
Ferran's death and has placed it in its home page (in Spanish)

http://www.rsme.es/content/view/1607/1/

The Catalan Mathematical Society has also sent out its own announcement in Catalan:
Benvolguts socis,

Us hem de comunicar la trista notícia de la mort del professor Ferran Hurtado, catedràtic de matemàtiques de la UPC, expert internacional molt destacat en Geometria Computacional, soci de la SCM i company molt admirat i estimat a tota la nostra comunitat matemàtica, tant a la universitat com a l'ensenyament secundari, on va començar la seva carrera professional.

Que descansi en pau.

Societat Catalana de Matemàtiques
C. Carme 47, 08001 Barcelona
scm@iec.cat
The colleagues at UPC have also published a note in "La Vanguardia" which is the most important newspaper in town. This is the on-line version (in Catalan)

The funeral will be on Sunday morning (Oct 5, 11:30 local time)

We welcome member of the community to share their thoughts and remembrances at a blog set up for this purpose:

http://ferranhurtado.blogspot.com/

We cherish our memories and will always hold you in our thoughts.

¡Muchas gracias Ferran!

2014-10-04 14:21 | Categoría: | 1 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Otoño (un poema de 1976)

Manzanita


como dos golondrinas cansadas en mis hombros se posaron tus manos entonces creí por un momento que la música jamás acabaría pero estaba equivocado hizo frío y tus manos algo desengañadas casi llorosas emigraron

me quedé sin ti sólo marchito inútil casi te necesitaba ansiosamente creí por un momento estar dispuesto a como caballero antiguo morir si tú me lo pedías pero era otoño y no estabas

hubo más manos que yo imbécil engreído ególatra pensativo apartaba entonces creí olvidarte como las hojas que caían pero estaba equivocado significas mucho

decidí escribir de noche cuando no molestan niños coches motos cobradores chachas carteros entonces creí lograr breves obras de artes pero era otoño y sólo eran mentiras marchitas

pensé guardar bien dentro de mí mis recuerdos tuyos de horas a veces felices a veces amargas nunca completas entonces me creí tu dueño pero era otoño y no estabas

te llamé ni viento ni hojas ni noche ni hojas ni poesía ni flores respondieron entonces creí volverme loco pero estaba equivocado hizo frío dos golondrinas pasaron volando ante la ventana





Hoy ha llegado otra vez el otoño.

La imagen es The life cycle of a leaf, de Rob Herr

2014-09-23 20:21 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

11-S. Como todos los años....

...en esta fecha. Como todos los años, desde hace 41, recito la máxima Fremen: Nunca perdonar, nunca olvidar.
11-S (1973): Vive mil años

Te odio. No debería decir esto, ni debería contárselo a nadie, pero es verdad. Te odio. Como nunca he odiado a nadie. Ni a las mujeres que me han hecho daño sentimental (y han sido muchas, porque quiero mucho a las mujeres) ni a los hombres que me han estafado (y han sido muchos, hasta que perdí la fe en la humanidad).

Nadie me ha hecho lo que tú me hiciste. Y no tengo derecho a decírtelo, porque hay gente, personas, humanos, que tienes muchos más motivos para odiarte que yo. Personas a las que arrebataste la vida, la familia, el trabajo, el país. Gente a la que torturaste, fusilaste, metiste ratas por la vagina, obligaste a traicionar a sus compañeros, a sus familiares, a sus seres queridos. Me es muy difícil así decirte esto es una cosa entre tú y yo porque, comparado con tus compatriotas, lo que me hiciste a mí es ridículo. Pero cada uno vive alrededor de su mundo y a mí me destrozaste la juventud, fíjate qué tontería, en lugar de dejar que lo hiciera la Paqui o María del Mar o cualquiera otra que me rompiera el corazón, que es lo que tiene que ocurrir a los trece años.

Porque yo tenía 13 años recién cumplidos y creía en la vía democrática hacia el socialismo. Hoy en día eso parece increíble, pero Franco estaba a punto de morirse y España era muy diferente a cómo es ahora. Yo, fíjate, pobre ingenuo casi niño, creía en la leche para todos los niños de Chile y en que tenemos que ser nosotros. Creía en la solidaridad y en el amor que aún no conocía. En que en España también podríamos tener una democracia que sirviera para construir la justicia.

Tenía 13 años y aún no me había besado ninguna chica. Vivía en un país gris, donde llevar el pelo largo era motivo suficiente para que homófobos policías homosexuales te vacilaran. Dónde había una ley de peligrosidad social en la que bastaba tu pinta para encarcelarte. Y pensaba que podía cambiarlo, que mi país era mío y me pertenecía el derecho de decidir en paz y en libertad sobre él. Tú me convenciste de que no. De que siempre estarías ahí, con el fusil y el tanque, esperando.

No te lo perdono, Pinocho. Creíamos (ya no hablo solo de mí) que el pueblo unido jamás sería vencido y tú nos convenciste de que el pueblo, si no estaba armado sería aplastado. Nutriste las filas del FRAP y del GRAPO con mis amigos idealistas que no estaban dispuestos a que en España pasara lo mismo que en Chile y cayeron en el tablero de ajedrez que todos los servicios secretos del mundo habían tejido para este país. Algunos siguen entrando y saliendo de la cárcel. Incluso algunos que no estuvieron en esos grupos. Efectos colaterales, supongo. Yo aún he salido bien de esta historia, ellos -también- tendrán más motivos para odiarte que yo.

Y tú lo reventaste todo. Bueno, tú no. Fíjate que paradoja, después, cuando fui más o menos adulto, uno de mis primeros trabajos fue para tus jefes. Y cuando me preguntaron si era un problema para mí trabajar para ellos, yo ya estaba vendido y acobardado y me había cortado el pelo y les dije que no, ningún problema. Tampoco te perdono eso, aunque fuera culpa mía.

Cómo fue culpa mía dejar la lucha decepcionado. No me habías dejado muchas opciones: la lucha armada o el desengaño. No sé si escogí bien. Fue más fácil así, claro. Un curso pagado de programación con los malos usando el ordenador más grande de España (no sólo el dinero compra). Después un trabajo de funcionario en un instituto de secundaria nocturno, después la Universidad. Investigar en Matemática, algo aséptico, que no te metía en líos. Y presumir de anarcopijo delante de las cervezas en las tascas. Me siento un miserable. Soy un miserable.

Quizás. No, quizás, no. Seguro, Es culpa mía. Pero cada vez que llega un once de septiembre, no me acuerdo de la fiesta nacional catalana ni de las torres gemelas cayendo en el downtown de Manhattan. Me acuerdo de ti, cabrón miserable, hijo de puta, arruinailusiones. Y tampoco te perdono eso, porque querría olvidarte. Que nunca hubieras existido.

Pero eso no puede ser. Así que no, no te perdono. Ya que existes, sólo me queda desearte una larga vida. Entre rejas, claro. Vive mil años. Que los fantasmas te atormenten. Te odio, Pinocho, Pinochet, generalito, jódete.
No vivió mil años. Y además, ya no tengo al Profe para comentarme la historia.

2014-09-11 12:52 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Como un fantasma del pasado

apareciste en la playa con tu marido.
No me atreví apenas a mirarte.

Olías exactamente igual que hace ventiún años,
cuando agarrabas mi sexo suavemente con la boca
como si no quisieras soltarlo jamás.

También me mirabas, recordando lo mismo.

Buscamos lugares comunes, hablábamos él y yo.
Luego se buscaron brevemente nuestras miradas.
Me dijisteis que habíais vuelto a esta ciudad.
Nos despedimos musitando un a ver si nos vemos.

Tú y yo nos fuimos pensando lo mismo.
Ambos sabíamos lo que estaba pensando él.

Me encantaría verte de nuevo,
a veces he pensado en ti.
Me encantaría amarte de nuevo.

2014-09-10 16:14 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

A una señora de largo cabello

No me quiere mi mujer.
Tampoco mi amante

En el bar de la esquina
ya no me fían las cervezas.

Del dolor de estar vivo
me quedan
demasiadas secuelas.

Recuerdo muchas veces
los días
que estábamos juntos.

2014-09-08 09:02 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

☆ Los justos

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

J.L. Borges

2014-09-05 16:15 | Categoría: | 3 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

Poema de amor para gótic@s (R.G.B.)

If light were dark
And dark were light,
Moon a black hole
In the blaze of night

A raven’s wing
As bright as tin
Then you, my love
Would be darker than sin.


Si la luz fuese oscuridad
y la oscuridad luz,
la luna un agujero negro
en el incendio de la noche.

El ala de un cuervo
tan brillante como el estaño
entonces tú, amor mío
serías oscur@
como el pecado.

2014-09-02 14:36 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

☆ Ciertas mujeres parecen ignorar a Scherezade

Ciertas mujeres no soportan mucho tiempo a los poetas,
los aman como ráfagas,
se encienden escolares, casi diría románticas;
en términos de caza puede afirmarse
que son presa fácil de las balas
porque las hipnotiza el reflector sobre los ojos

Aprender a mirar las azoteas,
descubrir angelitos bajo antiguos balcones.
Caminar sin paraguas en la lluvia.
Saber del ojo secreto de los lamas.

Y así, por unos días initiman con Neruda,
escuchan a Vallejo, pronuncian Cardenal, dicen Solentiname.
Pero de pronto (sin dar explicaciones)
la realidad quiebra el hechizo
y prefieren la lógica concreta a las palabras,
a ese feroz amor que pinta soles holandeses,
talla al dios de las cosechas en el jade,
burila el oro de los tequendamas
y las frases escritas en una servilleta de papel
(ramas de sauce de las dedicatorias)
pasan rápidamente a los recuerdos.

Sádicos muchachos de Bretaña
lavan por diversión a las gaviotas
que se alejan confiadas
ignorando que el detergente
las hace sumergibles
y al posarse en aguas de la Mancha
se hunden como el Titanic
golpeado por el Iceberg

Genghis Khan ordenaba desollar al vencido
y los inquisidores hacían gotear
vinagre en las heridas
para que el sufrimiento
perdurase en pobres campesinas
acusadas de brujas
por haber amado un diablo
varias noches

Naturalmente,
estas mujeres
¿prácticas?
por motivos diversos
desconocen la historia real
de Scherezade...
a quién tan sólo
las palabras
salvaron de la muerte.

2014-09-01 19:07 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

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