Cambalache 3,14 - La vidriera irrespetuosa


Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé.

El agua, un poema de Manuel Moya

La ves ahí, en su vaso, inane, sin memoria
del río o de la nube.
Ceñida, transparente, sólo en su luz
parece revivirse.
Moneda que juega inexorable
sobre el hule.
Cuando la bebo acude
y cuando la nombro ya corre por mi cuerpo.
Más tarde, la nube, solícita, la toma
y llueve débilmente,
por ti cruza la lluvia.

2017-08-29 23:41 | Categoría: | 0 han comentado esto | Enlace permanente | Etiquetas: | Y dicen por ahí

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